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他不想去想她走了之后的事,可脑子偏偏不听使唤。
那天早上的光、她的神情、她最后那一句“你照顾好自己”
一遍遍在脑子里回放。
那声音轻得像是风里的一缕气息,却扎在他心里,拔也拔不出来。
夜风又吹过,他裹紧了外套,走到院子中央,抬头望着屋檐上的那盏昏黄灯泡。
灯光闪了两下,像是也撑不住似的。
他心里有种奇怪的空虚感,那种感觉就像灶台上熄了火的锅,表面还温着,可里头早没了热气。
第二天清晨,他还是早早起了。
锅里的水烧得咕嘟响,豆腐泡在锅里翻滚,他的手稳稳地搅动着。
所有的动作都像是肌肉的记忆,他甚至不用去想,可每一下搅动,心里就揪得更紧。
那张旧桌子上还留着她喝过水的杯子,杯口有一道细微的裂痕,是她前阵子不小心碰出来的。
他曾想着哪天抽空去给她换个新的,如今这念头忽然成了一种嘲讽。
“唉……”
他叹了口气,自己都听得出那叹息里的疲倦。
邻院有人推门出来,朝他打了个招呼,他应了一声,勉强挤出笑,可那笑很快又散了。
他知道自己这副模样肯定藏不住,可也不想解释。
他心里清楚,冉秋叶走的事,谁也没资格插嘴。
到了傍晚,院子里飘着饭菜香,别家的笑声传得很远。
他坐在灶台边,点上那根昨晚没点着的烟,烟雾弥漫,熏得他眼睛有点酸。
空气里满是油烟味,他忽然想到冉秋叶总嫌他屋里呛,每次都推开窗子透气。
她那动作轻得像羽毛,却总带着一种让人安静下来的气息。
他忽然笑了笑,低声自嘲道:“人都走了,还想这些干啥。”
可笑声没维持几秒,胸口那股闷意又压上来。
他不想承认,可他心里知道,她走的那天起,自己的日子像是少了个颜色。
夜越来越深,屋外的风夹着细碎的沙土刮过院子,打在木门上啪啪作响。
他靠在墙边,手里那根烟烧得只剩烟蒂。
他本想睡,可一闭上眼,全是她的影子——她坐在桌边喝粥的样子、低头缝衣时指尖细微的颤动,还有那天转身离开时微微发抖的肩。
他心口像被什么堵着,越想越疼。
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